sin boleto

Rutas entrelazadas curadas con caminos vestidos de azar,
la memoria es punto de partida
donde se cosecha lo que fue ese medio día.
Cuando permanezco sereno y voy al desierto
producto de la imaginación, no se, pero vuelve a pasar que en ti pienso…
Y se me ocurre que eres un mundo ajeno así,
donde viajo pero siempre pierdo el boleto y nunca llego a ti…
Palabras que van y vienen de tu boca, entrando y saliendo como neblina loca, que acaramelan y enfrían esta almohada rota…
Y seguí observando el aliento
que se desboca de mi boca…
Y seguía transpirando ilusiones y sueños vagos,
con esencia de canela,
retratados en el reflejo de tu café,
el mismo preciado néctar que desvela tus labios
y no puede dejar de pensar que ya es parte de ti…
y la realidad es el recuerdo,
donde la memoria crea la fantasía de no olvidarte
que me lleva de viaje pero perdí el boleto
en busca de amarte…

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